门被沉重地关上。

佩妮·布莱克像一座被抽去灵魂的美丽雕塑，僵立在原地。

她那身墨绿色的天鹅绒长裙，在青山高大身影的笼罩下，显得单薄脆弱。

洛森淡然开口，声音里听不出情绪：“你丈夫把你当成了他最后的筹码。看来，在市长先生的价值天平上，你和旧金山的未来，加起来刚好等于一个参议员的命。”

佩妮的睫毛剧烈地颤抖了一下。

她抬起眸子，那双漂亮的眼睛里没有恐惧，也没有哀求。

只剩下一种被掏空后的、彻骨的麻木与冷漠。

“我和市长先生只是表面夫妻，我父亲的银行得到了政策，我得到了市长夫人这个头衔。仅此而已。”

“呵。”

洛森轻笑一声，绕着她走了一圈：“一个很公平的交易。直到，你丈夫觉得这笔交易该有附加值了。”

他以为这个女人会哭，会求饶，甚至是歇斯底里。

但她都没有。

洛森忽然觉得有些无趣，这种麻木的灵魂，他见得太多了。

他也不是喜欢强人所难的人。

如果非要搞这种的，那和搞死鱼有什么区别？

他随手拿起桌上酒瓶，却注意到了佩妮的目光。

她正盯着墙上挂着的一幅东方山水画。

“你喜欢艺术？”

洛森忽然开口。

佩妮似乎没想到他会问这个，愣了一下：“是的。”

“尤其喜欢美术。”

洛森替她说了下去。

佩妮的眼中终于掠过一丝惊讶。

不过是一个华人黑帮头子，在暴乱中趁火打劫的流氓，他竟然懂艺术？

“你怎么知道？”

“我虽然不懂你们白人的那些弯弯绕绕。”

洛森走到她面前，捏住了她的下巴强迫她起头：“但你刚才在晚宴上，盯着那个胖子银行家胸口的宝石看了三秒，又盯着他老婆那顶插满羽毛的帽子看了五秒，我猜，你不是在看人，你是在看颜色和搭配。”

佩妮的呼吸一滞。

“你喜欢哪个流派？”

洛森玩味地看向她。

这个问题太突兀了，以至于佩妮本能地回答了自己内心深处的秘密：“我喜欢拉斐尔前派。但现在，更关注法国的那些，印象派。比如，莫奈。”

在1878年，印象派这个词，对于旧金山的精英来说，基本等同于不入流的鬼画符。

“莫奈？”

洛森嗤笑一声，松开了手：“就是那个把一堆干草画了几十遍的疯子？还有那些模糊不清的日出？”

“那不是模糊！”

佩妮那麻木的面具第一次裂开了缝隙，嗓音不自觉地提高：“那是光，是空气，是霎那间的情感，你不懂！”

“我不懂个屁啊。”

洛森粗鲁地打断了她，但眼底的戏谑却变成了某种更深的东西：“我只懂，如果一个画家连他妈的自己画的是什么都看不清，那他就是个废物。”

“你！”

洛森话锋一转：“你喜欢他们，不是因为那些光，也不是因为那些狗屁空气，是因为，愤怒。”

这下佩妮完全呆住了，有些不可思议。

“你喜欢他们，是因为他们敢把那些高高在上的古典美全都砸碎，他们敢用最粗俗的笔触，去画下流舞女和肮脏街道，他们敢对整个巴黎，对整个世界，竖起中指，说一声Fuck&nu！”

他盯着她的眼睛，一字一句：“你喜欢的，是那种不服。那种我他妈的就是要这么画，你管得着吗的流氓劲儿。你觉得那才是真实。”

佩妮娇躯开始不